Ash

Pink Floyd

阿利斯泰尔死了，在1989年一个十二月的清晨。人们唯一关心的是美国即将到来的那场储贷危机和股市崩盘。那个早晨很大雾，海港边的船只走不了。海滨饭馆里挤满了渔人，他们伸出手臂，攥着皱巴巴的纸币买一杯五块钱的咖啡。还有更小的孩子们——学校放假了没有大人管教，胳臂底下夹着五十美分一份的报纸，在餐厅外面的门廊上徘徊。天气不大好。阿利斯泰尔死了，没有人会晓得。他静悄悄地躺在床单下面，床头的唱片机的唱针还在黑胶上滑动，放的是萧邦。昨天晚上入睡之前他放上这张唱片，用温水送服下两片安眠药，然后把《海葬》放在枕边，在眼罩下合上眼睛。他两年之前离开墨尔本，来到这个海滨小镇上疗养。1989年的十二月十九号，他悄无声息地死在自己的床上。而实际上，再过一周就是圣诞节了。没人乐意接受这个晦气的消息，何况压根没人知晓这回事。他们唯一可能意识到的契机是，不会有个高挑的年轻人每天施舍港口的提琴手了。那家伙将一个子儿也得不着，只好寂寞地在上午演奏《F大调诙谐曲》。